Tiempo de comunicaciones rotas

Tiempo de comunicaciones rotas

lunes, 20 de noviembre de 2017

LA LIBRERÍA, UNA PELÍCULA DE ISABEL COIXET: LA PASIÓN POR LA LITERATURA COMO EJE DE LA VIDA


 
Hay muchas formas de mirar el mundo, y una de ellas es a través de la literatura y las múltiples historias que ésta nos ofrece. En este caso, la fuerza de la palabra se convierte en un arma homicida capaz de llevarnos, en tan sólo un instante, por un páramo repleto de nieblas y sombras apenas iluminadas por una luz, cuya mayor virtud, es que es invisible para todos aquellos que desconocen el verdadero significado de la libertad. En la última película de Isabel Coixet, La librería, ella lo consigue mediante unas bellas y potentes transiciones de imágenes de la naturaleza inglesa en la que ha rodado y, que nos retrotraen, a aquellas otras presentes en películas de pura e intensa ambientación romántica como Jane Eyre, donde la historia que se nos narra se funde de una forma magistral con la inmensidad del paisaje. En este sentido, Coixet disecciona la acción de una forma tan sutil y estética que a través de su mirada fílmica asistimos a una inabarcable muestra de poesía visual que se fusiona con el espíritu inquebrantable de su protagonista, Florence Green, interpretada por una sobresaliente Emily Mortimer; un personaje revestido de una inconfesable insatisfacción que busca refugio en los libros y, que encuentra en ellos, tanto la necesidad de construir un sueño como la de reconstruirse a sí misma para poder hacer frente a las mentiras e hipocresía —tan británicas por otra parte— de unos habitantes de un pequeño pueblo inglés cercano a Londres que, víctimas de su ignorancia, por no saber, no saben más que seguirle la corriente a los más poderosos del lugar. No obstante, la soledad no hace mella en nuestra heroína, pues igual que los personajes femeninos de las novelas del s. XIX, su ansia de libertad y realización, la empujan una y otra vez contra el muro de la incomprensión y el olvido, sin que ello le suponga una mella en sus intenciones. 

Dicen que, si un libro no nos provoca ningún rasguño en el alma, es mejor deshacerse de él y, quizá, en una sociedad que ha sustituido las relaciones por las conexiones, se haga más certera esta afirmación, pues el concepto del otro cobra un nuevo significado. Una de las funciones de la literatura, aparte de la de conmover es, sin duda, la de reclamar ese tercer lugar del que nadie nos puede sacar y, una de las formas de hacerlo es a través de la pasión por la literatura. La literatura y los libros, en ciertas ocasiones, nos proporcionan esa última decisión que sin ellos no tendríamos, pues esa fuerza que no pesa y, que se asemeja tanto a la del alma, es la que nos hace arremeter contra todo y contra todos en aras de perfilar el sueño que a cada uno de nosotros nos lleva a sentirnos vivos, aunque sólo seamos capaces de lograrlo una vez en nuestras vidas. A fuerza de perder se acaba ganando, dicen, y eso a pesar de que nuestro logro sea tan humilde como el de conseguir que otra persona lea el libro que le hemos regalado. Esa es la mayor victoria de Florence Green en la película La librería, una historia de pasiones ocultas que, en el momento que sumergen del interior ya no pueden pararse. Esta mujer coraje es un ejemplo, de que las pulsiones internas, merece la pena expulsarlas, aunque en ello nos vaya el esfuerzo de toda una vida.  

Las sutil mirada con la que Isabel Coixet maneja la cámara y la narración de La librería, se asemejan mucho a esa caricia inesperada que te logra poner los pelos de punta y, lo consigue, desde la sencillez y la frágil textura de un lienzo transparentes que nos permite disfrutar de la belleza sin otra transición que la de la pasión por la literatura como eje de la vida. Los cauces en los que confluyen esta épica y sencilla historia de pasiones ocultas, donde se enfrentan el amor y el odio, o la bondad y la venganza, se multiplican en un sinfín de detalles que los espectadores no deberían pasar por alto. Por ejemplo, la elegancia de las transiciones que nos propone Coixet entre unas escenas y otras, es una nueva muestra de su especial sensibilidad hacia intrínsecamente bello, en este caso el poder de esa revelación se sustenta en las imágenes del mar, el cielo, los campos, o los paisajes británicos teñidos de una ligera herrumbre gris, lo que convierten la luz de la película en un soporte mágico y único y, sobre, todo, en un valor añadido cuando el que mira y observa nada más que se conforma con un producto bien elaborado. Esta forma de mirar el mundo y la vida tan peculiar que tiene Isabel Coixet también se traslada al montaje, proporcionándonos con él, un lenguaje fílmico prolífico de pequeños detalles que nos hacen saborear más intensamente aquello que se nos muestra. Es en esa forma de mostrarnos las manos de los actores, o los espacios donde éstos viven —memorable es por ejemplo la escena de amor contenido en la playa entre un magnífico Bill Nighy y Emily Mortimer—, lo que provoca la íntima unión entre el espectador y la película, pues ambas se funden en una aleación inalterable al paso del tiempo. 

Los primeros planos de Emily Mortimer —un signo distintivo del cine de Coixet y sus actrices—, nos revelan la capa de autenticidad de una actriz tocada por un halo especial a la hora de hacernos presente la pasión de su vida: los libros. Florence nos deja visualizar esa otra capa que habita bajo su piel de una forma conmovedora. Sus miradas, los movimientos de los pies o la forma de abrir o tocar un libro, nos trasladan al lenguaje mudo y universal de las imágenes que nos hablan por sí solas. Esa ausencia de las palabras, su personaje logra dotar a la película de un proceso de intuición y sutileza que alcanza su cenit en la imagen que Mortimer yace tendida en el suelo de su librería mientras abraza un libro. Aquí, la literatura se convierte en un todo que nos atrapa más allá de lo imaginable. Esa escena es una muestra más de la fuerza de esta película, que se comporta igual que una fuerza invisible que consigue mover las ruedas de nuestras vidas. Y, no, nos las mueve de una forma arbitraria, sino que lo hace en un sentido u otro, de tal forma que, dependiendo de la opción elegida, nos convertiremos en ángeles o demonios, creadores o destructores, generosos o villanos. Aquí, las fuerzas del bien y el mal se enfrentan sin espadas láser ni guerreros ninja, pues su fuerza está basada en las imágenes y las palabras. Palabras escritas y filmadas con la pasión por la literatura como eje de la vida. 

Ángel Silvelo Gabriel. 

domingo, 19 de noviembre de 2017

LA OTRA LIZ TAYLOR.- MICRORRELATO DE ÁNGEL SILVELO


 
La gata de los ojos color violeta se presentó en el juzgado rodeada de paparazzi que no paraban de hacer un click tras otro mientras seguían sus movimientos. Esa era la ofrenda a sus admiradores: un derroche de glamour al que el fiscal de la causa no estaba acostumbrado y, mucho menos, el juez, que dictó el sobreseimiento del procedimiento. Yo la miraba atónito, buscando un argumento para despojarla de su máscara de diva. No recuerdo como lo hice, pero me deslicé entre sus pegajosos aduladores y logré enseñarle la fotografía. Una imagen que no consiguió desplomarla en el vestíbulo. Al contrario, todo sucedió tan deprisa, que sólo recuerdo que, cuando me miró, no lo hizo con los ojos de Cleopatra y, mientras yo me caía al suelo como si me hubiera atravesado un rayo, ella sacó otra fotografía de su bolso que me tiró a la cara. Nadie se inmutó, ni siquiera ella, la otra Liz Taylor: una activista humanitaria a la que noté una expresión de satisfacción al verme así, tendido en el suelo y rodeado de personas que desconocían la verdadera razón de mi zozobra. Mientras se alejaba de mi lado, yo me quedé mirando la foto de Jack, mi último novio, al que yo había contagiado el sida, y al que ella había defendido de mí ante toda la sociedad.
Microrrelato de Ángel Silvelo Gabriel

 

lunes, 13 de noviembre de 2017

NATALIA MARCA, HERIDAS DE SAL: EL RUGIR DE LAS OLAS

El rugir de las olas

«La cura para todo es siempre agua salada: el sudor, las lágrimas, el mar».

Karen Blixen


«La poesía de Tsvietáieva es como el mar, un impulso constante preso en su movimiento. “Y éste es lo mismo que el amor.”»

José Luis Reina Palazón en el prólogo de TSVIETÁIEVA, Marina. Antología 100 poemas.


Hay espacios que son inmensos e inabarcables, y en su inmensidad, los hacemos nuestros, porque creemos que son el mejor escondite para nuestros sueños. El mar puede ser uno de esos lugares donde esconderse y recapacitar, pues lo convertimos en un trasunto de la vida en el que volcar nuestras desdichas, y a su vez, intentar curarnos las heridas del alma. Así, el mar y la sal son la pócima mágica a la que encomendar nuestra maltrecha salud, pero no sólo eso, porque el mar, las olas, y la espuma que, éstas generan ante nuestros ojos, son el verbo licuado donde el amor se expande y se contrae hasta redimir nuestros deseos. Deseos tintados con el color de la arena de una playa que se transforma en el terreno firme sobre el que esparcir nuestros recuerdos; una playa que es única porque es nuestra, y que es nuestra, porque en ella dejamos al criterio de los vientos las huellas de un amor que se escapó de nuestras manos con el vaivén de las olas, pues sabemos que el mar es un constante movimiento; un movimiento que representa al amor: apasionado cuando entra y desdichado en cuanto sale.


Las heridas del amor y su recuerdo se dan la mano en este poemario de Natalia Marca, Heridas de sal, en el que se concitan todas aquellas verdades y mentiras presentes en nuestros sentimientos más profundos cuando se trata de lamernos las heridas del desamor. Sus versos y sus poemas recorren espacios solitarios y tumultuosos como solitario es ese rugir de las olas que nos atrapa bajo la última luz del atardecer, y ruidoso es el sonido de los truenos que preceden a la tormenta. «Y se creía imperfecta/ y era la reina del mundo,/ se lo comía a bocados.», nos dice la autora al inicio de este viaje sensorial a través de las metáforas que adornan al mar, la mar, la sal, las olas y su espuma, la playa y su arena. Es verdad que ya no hay tiempo en la inmensidad de la playa para hacer castillos de arena aunque persista el miedo a dejar de ser niña, quizá, porque ese sea el espacio de la verdad sin fisuras, de la inocencia exenta de maldad, del amor en blanco… Heridas de sal es el despertar de un sueño que empezó al final de un verano y que termina tras el invierno. Lánguido sueño el de la amante que, en la voz de la poeta, lucha contra el abandono que desencadenan los recuerdos: «Me llenaste de caprichos la piel/ y ahora sufro en otras manos/ el inconformismo desmedido/ de la palabra AUSENTE». Sin embargo, también hay un lugar para la heroína que lucha por sobreponerse a sus propias cenizas, y así, el lamento deviene en esperanza para desafiar al mundo —y a sí misma—, cuando nos recuerda que las miserables victorias acaban en épicas derrotas. De ahí, que nuestra heroína busque refugio en el mar por su hábil capacidad para borrarlo todo, y de paso, para ofrecernos la posibilidad de un nuevo inicio, de un nuevo amor, de una nueva vida, y sobre todo, de ser libres otra vez. Una libertad que todavía se muestra frágil en la voz de la poeta, pues pende de un hilo muy fino, pero ello no es óbice para rescatar del olvido los buenos recuerdos del amor anhelado y fallido, cíclico y aciago, oculto y liberado. 

Natalia Marca, en Heridas de sal, ha dotado a sus versos de la esplendidez de la memoria. Memoria líquida en forma de agua y sus múltiples vertientes: lluvia, tormenta, río, mar, H2O, agua… Memoria reivindicativa pero silenciosa, libre e íntima a la vez, a través de la que recorre los huecos que el desamor deja en los recuerdos, igual que un windsurfista hace con una gran ola. Una ola contra la que lucha denodadamente por superarla y erigirse como un dios sobre su cresta. Olas que son igual que tsunamis del tiempo, y dentro de ellas, el mar. El mar como espacio de ese tiempo que nos proporciona la posibilidad de las emociones, pues de esa etérea naturaleza —inabarcable como inabarcable es la inmensidad del mar—, es de la que está hecha este poemario que busca en los recuerdos la herida que ya no se oculta. Decía John Keats en un extracto de su poema Acerca del mar: «El mar conserva eternos sus murmullos en torno/ de playas desoladas, y con su recio embate/ inunda mil cavernas, hasta que el sortilegio/ de Hécate les deja su sombrío sonido.» Y Natalia Marca toma nota de ese murmullo que, a través de sus poemas, se convierte en el rugir de las olas.  

Ángel Silvelo Gabriel.

Madrid, 28 de enero de 2017

domingo, 12 de noviembre de 2017

EN BUSCA DEL SOL, MICRORRELATO DE ÁNGEL SILVELO


 
Nunca he visto el sol como otros nunca han visto el mar. Cuando era pequeño le pregunté a mi padre cómo era y él me contestó que como una bombilla gigante. Nadie entiende que quiera ver algo que para mí no existe, salvo en el reflejo de la carretera por la que paseo cada día, justo antes del amanecer. Sólo existe una premisa al empezar, buscar refugio en la soledad y en el silencio para enfrentarme a mi desafío. Un desafío que no hago por prescripción médica, como me recomendó mi cardiólogo, sino porque quiero encontrar el sol y la luz que se esconde bajo sus rayos. Al comienzo de mi aventura todo es real y tangible, pero con el paso del tiempo, las imágenes se distorsionan en un sinfín de reflejos que alientan el sentido de mi conquista. Ya nadie puede decirme que soy un loco que busca algo que para mí, de momento, no existe, porque al final, más allá de mi imaginación, estoy seguro de que el sol está detrás del último árbol. Ahora sólo hace falta que pierda el miedo a levantar la cabeza del suelo y, de esa forma, enfrentarme al sol y sus rayos cuando éste salga por el horizonte.
Microrrelato de Ángel Silvelo Gabriel
 

 

miércoles, 8 de noviembre de 2017

TEATRO TRIBUEÑE, TEATRO DE REPERTORIO: PROGRAMACIÓN DE NOVIEMBRE

La temporada teatral de Tribueñe se abrió con el I Festival Internacional de Teatro en Tribueñe: España, Francia, Inglaterra, Italia, Argentina, han dejado huellas imborrables en nuestro teatro.

 Éxito total, aplausos, entusiasmo, alegría de los creadores al cumplir su misión, llegar a los corazones de los espectadores y ampliar la sensibilidad hacia la valentía y la búsqueda.

La línea del Teatro Tribueñe para el mes de noviembre se centrará en el mantenimiento del repertorio, los jueves de Lorca, los viernes de Valle-Inclán y los fines de semana con el musical Alarde de tonadilla. Gran estreno de Canela de Hugo Pérez de la Pica, previsto para el 25 de noviembre con figuras de renombre como Raquel Valencia, Jesús Chozas y Juan Mata entre otros. También comenzaremos con las noches de Tribu de poetas un sábado al mes.
 
LOS JUEVES DE LORCA
 
 
 
 
LOS VIERNES DE VALLE-INCLÁN




FINES DE SEMANA DE MUSICAL
 
 
 
 

martes, 7 de noviembre de 2017

PATRICIA ALMARCEGUI, LA MEMORIA DEL CUERPO: EL VIAJE DEL ALMA A TRAVÉS DE LOS GESTOS, LA MÚSICA Y EL CUERPO


 
La concepción del viaje puede ser tan amplia como uno sea capaz de imaginar: infinita si queremos conquistar el horizonte, o ínfima si visitamos a cada momento nuestras entrañas. La vida es un viaje y sus diferentes etapas, algo que olvidamos en demasiadas ocasiones, pues somos víctimas de nuestras propias cadenas. En este sentido, La memoria del cuerpo de Patricia Almarcegui es un viaje a través de los gestos, la música y el cuerpo, pero sobre todo, es una reivindicación de la libertad que va más allá de las propias imposiciones. El estilo narrativo de Almarcegui es amplio, de miradas largas con las que trata de atrapar aquello que normalmente no vemos: la esencia de los gestos. Con un perfecto dominio de las elipsis, nos pinta el paso del tiempo con trazos gruesos y matéricos, pero también indefinidos y evanescentes, que nos hacen perdernos en esa otra parte de aquello que no se nos cuenta y, que tan sólo nos insinúa, en una suerte de recreación de la otra vida que respira pasión y ternura, egoísmo y derrota, amor y sexo a partes iguales, igual que si todo surgiera de un combate entre el corazón y el alma. Novela prodigiosa en cuanto a lo propuesta, pues va más allá de la autoficción o las memorias. Novela mapa, pues nos muestra una ciudad de San Petersburgo majestuosa y única a través de los ojos y los sentidos de una maña acostumbrada a observar los desiertos. Novela sensorial por la capacidad que tiene a la hora de hablarnos de la luz, ésa percepción de la vida que nos va cambiando con el paso del tiempo. Y novela música, por la complicidad que demuestra en los movimientos, no sólo de su estructura, sino también en la forma de afrontar la escritura. ¡Qué importante es el ritmo en la literatura y, sin embargo, qué abandonado lo tenemos!

La memoria del cuerpo no es sólo una historia sobre el ballet como disciplina, movimiento y libertad, sino como viaje… Así lo narra la propia autora cuando define a una primera bailarina: «Tiene que ver con el corazón (…) el estilo es el discurso del alma». Un discurso invisible que, sin embargo, nos atrapa con la esencia de las cosas sencillas y con la verdad que nos transmite el miedo, pero también el amor: «El amor es una cuestión de mirada (…) una ve el mundo a través de sí misma y, si es capaz de amar, a través del amor». El amor en esta novela se concibe como un todo. Hay amor al baile, al cuerpo y a los movimientos que éste crea en forma de gestos. Hay también un amor al arte a través de la música, la pintura y la arquitectura. ¡Qué difícil es leer a un autor que describe un cuadro o un palacio como lo hace Patricia Almarcegui! La autora, en este caso, va más allá de la literatura de viajes y nos muestra la esencia de aquello que nos muestra y, con ello, busca la complicidad del lector en un juego cuya razón de ser en la geografía de las emociones: «Conocer a Matisse gracias a Prokófiev, conocer la pintura gracias a la música». Lugares y emociones que van de la mano de esta descripción de esos otros no lugares que nadie conoce más que uno mismo: «Sí, los lugares estaban cargados de emoción, nos recordaban y nos hacían recordar», quizá, por ello, como nos recuerda la autora: «la memoria del cuerpo es lo último que se pierde.» Esa parte física tan presente en la novela es una especie de frontera entre la realidad del dolor y la libertad del sueño que, de nuevo, obliga a la protagonista a reinterpretarse a sí misma: «Era en la pérdida donde podría aprender». Y es en esa pérdida, en la que P.A. (la protagonista), se refugia para reescribir sus memorias. Aquí, la posibilidad de los recuerdos se transmutan en el abismo que nos supone afrontar aquello que fuimos, dejando a un lado la tersura de nuestra piel, pero no las sensaciones del dolor, el trabajo, el triunfo, el amor… que, como los pinceles en un cuadro o los cinceles en una escultura, nos van modelando poco a poco, con esa lentitud y sabiduría que sólo posee el silencioso transcurrir de nuestros días. 

La memoria del cuerpo se asemeja mucho a una partitura de música, en la que el alma se reinterpreta en ese gesto que nadie ve y que huye por nuestras manos sin necesidad de realizar un salto mortal. En la sutileza de los detalles y en los silencios, también se encuentran las líneas maestras de nuestro propio retrato, la única diferencia es que hay que quitarles la capa de polvo que las cubre para llegar a ese territorio de las pasiones escondidas, quizá, porque como la existencia, el ballet es el viaje del alma, a través de los gestos, la música y el cuerpo: «Cuando estoy triste miro mis fotografías y creo que fui como ella: alta, delgada, rubia, segura y feliz. Pero solo me reconozco cuando oigo la música.»; una sinfonía llena de matices, pero cíclica como la vida. 

Ángel Silvelo Gabriel. 

lunes, 6 de noviembre de 2017

ÁNGEL SILVELO, EL JUEGO DE LOS DESEOS: LIBRO DEL MES EN LA BIBLIOTECA CENTRO DE DOCUMENTACIÓN DEL MINISTERIO DE DEFENSA


A día de hoy, uno de los temas más importantes y actuales en las Fuerzas Armadas es la situación de la mujer dentro de ellas. La novela que nos ocupa trata sobre ello, pero es mucho más. Es una historia de tres mujeres, Laura, soldado en Afganistán, su madre Adela y Galiana, unida a ambas, pero que quiere cambiar el discurrir de un destino al que se resiste. Todas ellas tienen en su interior una riqueza propia, sus diferentes emociones y puntos de vista que al final, sin embargo, acabarán compartiendo para vivir acontecimientos donde el marco jurídico de la mujer en las Fuerzas Armadas juega un papel esencial. 

Los personajes, como todo en la novela, están modelados de una manera inmejorable por el autor, Ángel Silvelo, que además nos lleva de forma magistral a diversos escenarios, desde la dureza y lejanía desoladora de Afganistán a un Toledo de embrujo y mitos que en realidad nunca han dejado de existir. 

Desde una poderosa fuerza narrativa, Ángel Silvelo aborda asuntos trascendentales del día a día, aunque a veces nos pasen desapercibidos, como es el sentido de la vida o de la muerte, la soledad del individuo, angustiosa, y por fin la dignidad. Esta es la que hace llamarnos seres humanos.
 
Libro ameno, absolutamente recomendable.
 

miércoles, 1 de noviembre de 2017

AGNÉS DESARTHE, CÓMO APRENDÍ A LEER: CUANDO LEER O ESCRIBIR NO ES UNA ELECCIÓN


 
Hay exilios que van más allá de lo físico y lo territorial, porque abarcan la infinitud de las emociones. No es lo mismo que te guste leer a que te gusten los libros y, en esa diatriba nada cacofónica, podemos iniciar un viaje que nos traslade al otro lado de la realidad a través de los sentidos… y de los recuerdos. Esa iniciación es la que se plantea la autora y, a su vez, protagonista de esta historia intra y metaliteraria. En ese sinuoso juego de adentros y afueras, asistimos a los vericuetos de la vida ligada a la experiencia lectora. Agnés Desarthe necesitará del auxilio de las lunas de Argelia o del recuerdo de su abuela analfabeta para llegar a la esencia de su particular desasosiego respecto de los libros como un ente material del que huye, pues lo asemeja más a lo físico y territorial que a lo meramente sensorial. Ella sabe muy bien que esta novela de autoficción titulada, Cómo aprendí a leer, es un tour de forcé en el que los desencuentros son tan importantes como los hallazgos o las señales que a uno le llegan del exterior en su día a día, porque, quizá, como le pasa a ella: leer no es una elección, lo que ya nos relata en el escueto prólogo de la novela: «Aprender a leer ha sido para mí una de las cosas más fáciles y más difíciles. Ocurrió muy rápido, en unas semanas; pero también muy lentamente, a lo largo de varios decenios.» Y más para ella, que nos dice: «…pienso que la lectura es eso, el amor al libro», lo que nos lleva a ese peligroso territorio de los repudios y las pasiones. En este sentido, Desarthe comienza a saltar barreras con la poesía, pero el verdadero proceso de acercamiento no será ese, sino el que se conjuga con este triunvirato: 1º escribir, 2º traducir, 3º leer; un proceso que no será fácil ni de adivinar ni de aceptar a lo largo de la vida. 

Cómo aprendí a leer es también la propia guía literaria de Agnés Desarthe, donde vemos y leemos la importancia que sus particulares señoras B. han tenido en el camino que por fin le llevó hasta su amor a los libros; un camino en el que hubo autoras como Marguerite Duras o autores como Albert Camus que, en definitiva, le prepararon el terreno hasta llegar a su gran reto: Madame Bovary de Gustave Flaubert, lo que nos retrata muy bien ese viaje que la autora realiza en busca de sus raíces a través de sus antepasados y sus costumbres como mejor método de llegar a la esencia de su exilio: «Cada vez que un personaje, sea en un libro o en una película, descubre el alfabeto y su funcionamiento, lloro. Poco importa la calidad de la obra, lo que yo busco es la escena: un dedo que sigue una serie de letras y consigue, por primera vez, desentrañar su sonoridad, descifrar su sentido. No me hace falta más: se me caen las lágrimas.» Ahí es donde Desarthe atisba un poco de luz, pues como ella dice: «la identificación con los personajes de una novela implica la identificación con la literatura». No obstante, la primera pieza angular de su experiencia como lectora le llegará de la mano de Isaac Bashevis Singer, pues fue él quien le enseñó a leer, porque también fue él, el primero que le enseñó desde dónde se escribe. Una transformación que se consumó cuando afrontó su oficio como traductora y, en particular, cuando tuvo que abordar la traducción de una de sus autoras favoritas: Cynthia Ozick, pues a través de ella, aunará todas y cada una de las etapas antes expuestas: leer, traducir, escribir. Un oficio, el de escritor que define de una forma prodigiosa casi al final del libro:  «Escribir no es una elección, es una necesidad, pero nunca ha ayudado a nadie a vivir, y menos todavía al propio autor. El cansancio que genera esta actividad contrarresta y, la mayoría de las veces, anula los momentos de euforia que conllevan el descubrimiento, la adecuación, aunque sea ilusoria, aunque se pasajera, entre lo que precede a las palabras y lo que estas últimas consiguen expresar, siempre muy mal.» Ahí, más que nos pese, se encuentra uno de los enigmas de la literatura, sobre todo, cuando leer o escribir no es una elección. 

Ángel Silvelo Gabriel.

domingo, 29 de octubre de 2017

NOISE BOX, CONCIERTO EN LA SALA MARAVILLAS DE MADRID: LA ÉPICA DE LAS TORMENTAS


 
En una sociedad tan pacata y escasa en ideales como en la que vivimos en la actualidad, no está demás que, de vez en cuando, nos recuerden que todavía merece la pena luchar por aquello en lo que se cree. De ahí que, en nuestro día a día, deberíamos de ser capaces de mirar a la línea del horizonte como mejor ejemplo y reto a la hora de llegar a donde en verdad queremos ir, por imposible que se nos antoje ese lugar que nadie más que uno mismo conoce. Menos mal que, fuera de la rutina diaria, aún nos quedan muchas metas por conquistar y, en este sentido, el valor de la épica a la hora de reivindicar nuestros deseos sea único. No está de más, recordar que la épica es un relato literario en el que se nos narran las hazañas de los héroes que representan ese tipo de ideales que nos mueven a la largo de nuestras vidas y, que si lo aplicásemos al mundo de la música, grupos como los murcianos Noise Box serían un magnífico ejemplo de ello, pues su música es una extraordinaria caja de resonancias musicales que convierten a sus canciones en lo que podríamos denominar como la épica de las tormentas, pues su solvencia es la misma a la hora de arrancar un concierto con canciones tan envolventes, magnéticas y demoledoras (en su intensidad) como Transit, como cuando las cuerdas de sus guitarras aterrizan en un territorio power-pop intenso, y casi lírico, como cuando interpretaron Magic, donde las notas de su música fueron como las ráfagas de un viento de finales de verano, por lo insinuantes que nos resultaron. En este sentido, se nota y mucho el recorrido que el grupo ha hecho este año presentado por toda España su último trabajo: Every picture of you is when you were younger, y su paso por alguno de los festivales patrios de este verano. Así, al menos, lo atestiguan temas como She was daydreaming, donde la hipnosis que bebe del pop inglés más atmosférico de los años 80 nos hace viajar en el tiempo de una forma prodigiosa. Durante su ejecución, Noise Box se adentra en una cueva donde sólo brillan los enigmas cargados de energía positiva, igual que los destellos de amor que se cuelan  por las grietas de nuestros corazones. Notas envolventes que nos transmiten la furia de los días sin sol y, en los que el grupo murciano, busca nuevos horizontes y los encuentra. Algo similar les ocurre cuando interpretan medios tiempos portentosos como Broken teeth, una canción cargada de energía positiva y que, nos demuestra que lo de menos es no llevar nada en los bolsillos, pues los reflejos de vida que los murcianos nos retratan sólo respiran buenos deseos bajo la luminosidad de unas guitarras al servicio de una potente melodía que fluctúa entre destellos que nos retratan el día a día. 

Noise box entremezcla la tersura de sus canciones más luminosas con la fuerza de sus composiciones más oscuras que denotan una clara influencia británica; una influencia esta última muy presente en Desintegrating landscapes, un tema que nos hizo revivir momentos mágicos, pues fueron capaces de atrapar nuestros sentidos a través de una atmosfera oscura que también rompe en un vertiginoso espejo de sonidos prófugos del mal. Lo que de una forma apabullante ocurrió cuando sonó My evil twin, ejecutado con un ritmo que penetró hasta el último rincón de nuestros sentidos mediante guitarras estremecedoras que fueron capaces de sustentar la melodía como pocas veces hemos visto, lo que nos traslada a la esencia de una música que no necesita de ningún adjetivo que la manche. Con Dunes and trees regresó la calma al escenario, lo que de nuevo nos dejó con esa sensación de sensibilidad rítmica con la que también e identifica a las canciones de Noise Box (una suerte de The Smashing Pumpkins a la española), que se desplazan con total libertad por los ritmos que marcan. En Another you siguen manteniendo la intensidad de la melodía; un tema que también se reserva un lugar es esa especie de olimpo sonoro donde anidan la armonía y la verdad. Con Someone pay the ransom sube el ritmo hasta llegar a ese determinante zigzagueo sonoro que los identifica, lo que continúa con The weight of light igual que si siguiésemos en una nube con secuencias sonoras de ciencia ficción y, que sin interrupción, nos deposita en el potente bajo con el que se abre Run; un tema anclado en un pop más oscuro con un final espectacular.

Jesús Cobarro (cantante y guitarra), Bienve Campoy (guitarra), Helios Sánchez (bajo), Luis Pastor (teclados y sintetizadores) y Alejandro Dumas (batería), es decir, Noise Box, cerraron su concierto en la Salas Maravillas de Madrid con Big boy, tema que fuera su primer sencillo de su último trabajo, y lo hicieron como el resto del concierto al más puro estilo power-pop que acabó con un final pleno de ritmo y un grito desgarrador de Jesús Cobarro que, de algún modo, nos anunciaba la épica de las tormentas. 

Ángel Silvelo Gabriel. 

LA MUSA DE LOS DESEOS.- MICRORRELATO DE ÁNGEL SILVELO


 
Apenas te miré, quizá, porque yo tampoco estaba acostumbrado al lenguaje de las palabras. No me extrañó desconocer tu nombre, como tampoco necesité adivinar qué se escondía detrás de tu mirada. Sin embargo, en la estrechez del ascensor —y mientras te cogía la mano—, me atreví a decirte: «elevamos sueños sin saber a dónde nos llevarán». Pero tú, acostumbrada como estabas a los halagos de los desconocidos, me contestaste —con un gesto de desdén propio de las musas—, que no estabas interesada en algo que no habías deseado. 
Microrrelato de Ángel Silvelo Gabriel